Vingt quatre heures, immobile, as-tu toute ta tête ?
Ce réceptacle et Job brûlait des heures entières,
Vains caprices du hasard, l’inconnu est très bête :
Perdre et alors ? Si je gagne, ya de quoi être fier!
Non : Pour l’amour du ciel, pars ! si ! comme tu as tort
de perdre Paris, ton âme, risquer descendre encore,
Manque / « Qu’y pouvais-tu, Joueur fier et désarmé ?
Passe / « Oui ne plus dilapider ce verbe aimer ».
Même espoir enivrant, cupide et envouté,
Qui rendra perdantes
toutes ces feuilles balayées,
N’ayant recouvert qu’un pigeon lui a gagné,
Faisant entrevoir, vous comprendrez : c’est raté !
Le joueur est pire paresseux! bouille indigne
Suspendu à jamais dans le hamac qu’on réprouve,
Attendant le hasard : « de grâce fais-moi signe,
En comptant ses billets pour qu’enfin on l’approuve ! »
*** Gen ***
Numéro 1024
Publié dans L’illusion